" OTRO " Extraño

¿De qué se trata todo esto? Hacía donde me lleva esta falta de emociones; siento vergüenza muy adentro, solo para mí, de no sentir absolutamente nada, me da vergüenza decir, insinuar querer hacer suponer que vivo. ¿Vivir es a acaso respirar? ¿Y si dejo todo? Y si busco la vida en su ausencia, acaso pueda encontrar lo que me hace falta donde nadie antes ha buscado, tengo ese sentimiento de saberme sujeto de otra historia, de otros modos, de otros sentires, ¿de una manera distinta de estar vivo si acaso es esto posible?

Como una vida prehistórica, antes de que el mundo fuera mundo, antes siquiera de la sofisticación que nos acusa como seres complicados, ¿ser complicado? ¿Es decir, ser un entramado de deseos, de sueños, de metas de ilusiones, pero, acaso son de alguien esas ilusiones esas metas esos sueños y esos deseos, existe alguien que pueda decir que un sueño es su sueño? ¿Podemos desasirnos del rebaño? ¿Acaso podemos ser sujetos sujetos a nosotros mismos? 

Ilusiones, sí, ilusión de unidad, de ser sólo uno, vaya que somos todos y eso me hace sufrir indeciblemente, nada tengo que sea una expresión inexpresable por otros, cuánto desasosiego invade mi ego, mi presencia, ¿mi? Todos, quiero decir todos en vez de mí, yo no existo, maldita sea odio no existir, no puedo aceptar no existir mi cuerpo estalla de engaño, maldito por saber la maldición original, quisiera tener la sabiduría para vivir a través del entendimiento como única libertad posible.

Hasta los libros me han dejado a un lado, que con tanto celo los guardé de los otros, de lo otro; tengo un grito atorado en la falange, quiere decir que no soy humano que una vez afuera, una vez expulse ese grito me convertiré no en otro, despreciable posibilidad, me convertiré en OTRO, en nada que sea posible para nadie más, para estar más cerca del plano físico que se me escapa, porque no es misterio, no, es posibilidad material, y no es eliminar la consciencia como un buda inmaculado, deben estar errados todos los monjes de este mundo, todos los sacerdotes y fieles y entregados, ha de ser todo lo contrario, pero que difícil es decirlo, primero porque lo digo a ustedes, y ya es una imposibilidad de mi arte, que sólo puede poner de manifiesto lo que es este rayo indeseable que soy “ yo “ que no soy yo, y de ninguna manera mi arte es para nadie que no sea “ yo “ sólo esto entiende mi lenguaje, porque la libertad es deshacer el código que todos interpretan como lenguaje y codificar uno indescifrable para mi arte que va hacía “mí” y nadie que no sea mi sustancia aprenderá siquiera a interpretarlo, porque la libertad es la indescifrabilidad de “ mí “ lenguaje, puedes entenderme, pobre, hombre? Espero que no, porque de lo contrario habré fracasado y tendré que comenzar de nuevo cada segundo hasta que no tenga nada que lamentar o lamentarme y sea tan extraño que de asco absoluto.